Rencontre...

Rencontre...

Sac à l’épaule et Raybans sur le nez, Ronan se frayait un chemin entre les voyageurs bigarrés et leurs bagages hétéroclites.

Le début de la transhumance estivale pensa-t-il.

Sur les pilasses et les murs autour de lui, des affiches invitaient au voyage et au rêve : « Visit Hong-kong » disait l’une d’elle... Une autre, présentait un voilier  devant un atoll polynésien : « Dream in Blue » …

C’est cependant sur la photo d’une ancienne bergerie accrochée à flan de colline, et perdue dans la garigue que son regard d’arrêta. En dessous, était inscrite une phrase toute simple : « La Provence vous aime ».

Un jour... C’est sûr ! pensa-t-il.

Les cliquetis répétés d’un changement d’affichage attirèrent son attention.

« Vol SNG 5257… Madrid 14h36… Porte 12. »

Juste à côté, une famille de voyageurs venait de se ménager un emplacement, usant d’un maximum de «pardons» et de «excusez-moi ».

Le père, un petit bonhomme rougeaud et gras, suait comme une barde de lard dans un four micro-onde. A grand renfort de «avance» et de «pose ça là», il parvint tant bien que mal à parquer ce mini troupeau, tandis que son fils, douze ans tout au plus, tentait de couvrir ses grognements.

- Papa, tu as vu ? Madrid 14h36 !

Soudain, Ronan eut l’impression étrange d’être observé.

A quelques mètres, une gamine le regardait en silence.

Il esquissa un gentil sourire, et elle s’approcha...

- Vous êtes Ronan Rose, n’est-ce pas ?

- Oui... Et toi, qui es-tu ?

Il faut croire qu’elle avait décidé une fois pour toutes que c’était elle qui posait les questions, car au lieu de répondre, elle poursuivit…

- C’que vous êtes beau ! J’ai une photo de vous sur le mur de ma chambre. Vous me l’avez signée après un match, vous vous souvenez ?

La gamine le fixait intensément...

Evidement qu’il ne se souvenait pas.

Pourtant, il hésita un instant entre mentir et répondre « Bien sûr » ou avouer sa mémoire défaillante, au risque de briser le rêve.

Il pensa avoir trouvé un compromis…

- Tu sais, des photos j’en signe beaucoup !

Mais il me semble que…

C’était où déjà ?

Pour toute réponse, la fillette haussa les épaules avec dédain, tourna les talons et s’éloigna ...

« Pauvre con ! »

On est peu de choses...